Dans les cendres de l'Amour. Page 65.

TOUS DROITS RESERVES A SON AUTEUR/ RENE MAX.
Les pages de ce récit sont celles d'un livre destiné à être publié.
Dans les cendres de l'Amour.


C’est une période de ma vie où je me suis découvert le plaisir d’écrire. Je n’ai jamais tenu de journal intime car je pensais que c’était réservé aux filles de tenir ce genre de document.
Filles qui, pas toujours mais souvent l’air de rien, essayent de faire savoir à qui veut bien les lire, les évènements de leur vie, leurs joies et leur peines.

Plaisir d’écrire au fil de l’eau mes ressentis, plaisir de traduire mes émotions par des mots.
C’est ainsi que doucement je remplissais les feuilles de mon cahier.

Au commencement, je déversais sur ces pages des textes construits. Il ne s’agissait pas d’un récit journalier non, mais plus des textes à chansons car j’avais un peu l’ambition de pouvoir chanter ce que j’écrivais. Je ne connaissais que cinq accords sur ma guitare, mais avec cela je me voyais ayant un jour la capacité de traduire pour Isabelle ce qui m’arrivait.
En fait je ne suis jamais allé au-delà de l’écriture.

Puis au rythme du feu qui brûlait en moi, au rythme des coups que j’encaissais, je suis passé assez rapidement des textes à chansons aux poèmes.
Qu’est ce qu’un poème ?
Pour moi c’était un texte, une suite de rimes rythmées et surtout, dont le sens pouvait être double.
Même si ce n’était pas mon souhait, je pensais que quelqu’un pourrait un jour trouver ce cahier et je n’avais aucune envie de livrer ce que je vivais. Je codais donc à ma manière ces écrits.
Mais c’était au début. Maintenant je n’avais plus le temps, plus la force en rédigeant de dissimuler ce qui me taraudait. Je n’avais plus envie de travestir quoi que ce soit, je voulais laisser une trace de ce qui m’arrivait.
Puis d’une trace à laisser, c’est une aide que j’essayais de trouver, l’aide improbable d’une fin, car seule une fin pouvait me sortir du piège dans lequel je m’étais enfermé.

Je ne voyais pas comment après tout ce temps, après toutes ces pensées uniquement consacrées à Isabelle depuis tant de mois je pourrais passer à autre chose, comment je parviendrai à l’oublier.
Plus maintenant que je m’étais englué dans l’espoir qu’un jour elle verrait que je suis là, que je suis celui qu’elle cherchait.
Dieu seul sait toutes les prières que je lui ai adressées : « Dieu fait qu’un jour Isabelle m’aime…. »
Avec les prières je n’ai pas loupé une occasion de faire un vœu.
Combien ai-je effeuillé de pâquerettes innocentes pour deviner si elle m’aimait, un peu à la folie ou pas du tout ?…
Combien d’allumettes enflammées ai-je tenues jusqu’au bout pour avoir le droit de faire un vœu ? Combien ai-je attendu de voir : la première étoile filante, la première hirondelle, le premier flocon de neige pour à cette occasion, faire monter au ciel mes vœux ?

Jamais je n’ai perdu espoir, jamais jusqu’à maintenant. mais là vraiment, il fallait que je parvienne à trouver une fin à ce supplice.